Приторно сладко. Аж противно. Если посмотреть мир глазами человека, вышедшего в недавнем времени из психушки, то будет видно, что он не может адаптироваться в новом мире. Он знает, что он здесь когда-то присутствовал, но все изменилось. И он не может просто так смотреть на птиц, которые щебечут под окошком. Он не может не наблюдать, как зеленеет трава. Все новое и неизведанное кажется сиропом. Тягучим и сладким как мед. И я похожа на того самого ужасно поэтичного психа. Каждый день что-то новое появляется во мне, но я теряю драгоценные минуты только на то, чтобы поговорить с людьми или написать рассказ, тогда как другие ходят и развлекаются по клубам, да и просто гуляют. Я не сетую на жизнь, но она течет так размеренно, что кажется, взорваться вообще нереально. Всегда, когда ты думаешь о моли, ты думаешь о поеденной шубе. Так что я в плохие вещи соваться не люблю, потому что они оказываются ещё хуже. Но я и не испытываю восторга и счастья от жизни. Обидно… Читая, я познаю что-то новое, но не всегда это «новое» мне пригодится в жизни. Гораздо более важны сведения из жизни материальной, чем фантазии и мечты, которые воплощаются рукой писателя. Хотя раньше я считала что то, что написано священно, а то, что сказано - сдувает ветер, но, тем не менее, слова важнее букв…